o último ano do doutorado me destroçou, me tirou tudo o que eu reconhecia como parte de mim. massa amorfa metade agonia, metade desespero. mas tinha um fim. teve um fim. o que eu perdi, porém, não volta. continuo não-pessoa, ainda em desespero, mergulhada em autopiedade e autossabotagem. sem começo e sem fim.

eu sou um poço de rancor. e isso nem é o pior de mim.

tem dois olhares que eu jamais vou me esquecer. um é o da mãe da moça indiana que morreu depois de um estupro coletivo, em India's daughter. o outro, do meu sobrinho de 8 anos, depois que a mãe rejeitou um abraço porque ele tinha feito birra. "ela não quis abraçar comigo". de quebrar o coração.